Mais quel est ce bruit dément,
Sur la colline aux sorcières ;
Ces voix stridentes, grossières,
Et ces pots d'échappements ?

C'est la ronde des harpies,
En cuir et blouson clouté ;
Ecoutez-les s'insulter,
Ces mégères, ces chipies,

A cheval sur un balai,
Ou sur un aspirateur,
Faisant craquer leur moteur,
Fumée noire et feux-follets !

Evantails de doigts crochus,
Des verrues plein leur gros nez,
Rabougries, ratatinées,
Sur la tête un vieux fichu,

C'est la ronde des diablesses,
Qui s'envolent au Sabbat,
Emportant dans leur cabas,
Leurs potions enchanteresses !

De Yann Walcker.